"Et si..." 
Allison Winn Scotch

Un avis rigolo ici.

Présentation de l'éditeur :
 
Jillian s'ennuie dans sa maison de la banlieue chic new-yorkaise. Alors que son mari s'investit de plus en plus dans son travail, elle a renoncé à un poste prestigieux dans la publicité pour devenir maman à plein temps. Ni l'amour qu'elle porte à sa petite fille, ni les efforts qu'elle fait pour être une mère parfaite et une bonne épouse ne suffisent à combler le vide de sa vie. a-t-elle fait les bons choix?
Comme par magie, elle se réveille un matin dans le lit qu'elle occupait sept ans auparavant lorsqu'elle vivait encore avec son premier amour, à quelques mois de rencontrer celui qui allait devenir son époux. D'abord stupéfaite, elle reprend très vite en main le cours de cette vie qui fut la sienne.
Et si elle pouvait tout recommencer... en évitant de commettre les mêmes erreurs?

Les extraits que j'ai sélectionnés :

"Je lève les yeux. Au moment où je reconnais ce regard et qu'une onde de choc me parcourt le corps, le bus s'arrête brutalement, faisant perdre l'équilibre aux passagers. Tout le monde essaye d'attraper une barre, le bras d'un voisin ou le siège pour ne pas tomber. Les portes s'ouvrent alors en grinçant et la vague qui s'était engouffrée dans le bus reflue maintenant, libérant les personnes qui se précipitent vers leurs bureaux, leurs journées, leurs vies. Bien que ce ne soit pas mon arrêt, je me lève précipitamment et les suis. Je me tourne et cherche des yeux, d'abord avec perplexité, puis fébrilement. A la moitié du bloc, j'aperçois une chemise bleu ciel et des cheveux couleur de sable humide. Je me fraye un chemin parmi les passants pour essayer de le rattraper."

"Oui, on aurait pu penser que nous étions vraiment bénis des dieux parce que nous avions eu la formidable chance de nous trouver. Notre bonheur émerveillait notre entourage et faisait des envieux. Car s'il avait été possible que deux personnes initialement étrangères l'une à l'autre puissent découvrir qu'elles sont en fait deux moitiés complémentaires, ce petit miracle devait être accessible à d'autres."

"D'une certaine façon, j'appris à mettre de côté ma solitude. J'avais lu beaucoup de choses à ce sujet dans un magazine. Mais je m'étais imaginé qu'il suffisait de la prendre et d'aller la déposer sur la route près de l'épicerie. Après m'en être mentalement débarrassée, je montai dans ma voiture et m'en éloignai rapidement, soufflant avec soulagement, mais trop effrayée pour regarder dans le rétroviseur. Je craignais trop de découvrir qu'elle n'était pas restée là où je pensais l'avoir laissée, qu'elle s'était débrouillée pour revenir dans la voiture, puis en moi, car il était impossible de s'en séparer."

"La vérité sur Marie"
Jean-Philippe Toussaint
Les éditions de Minuit

Une explication ici, et toujours un lien vers la revue de presse de l'éditeur avec, à nouveau, un article de Bernard Pivot magnifique (ici) et une interview parue dans le Monde.
Extrait de cet entretien avec Marie Desplechin :  
Le troisième volet du cycle est une composition nocturne, zébrée de lumières violentes, ambulances, miradors et incendies, et un roman des catastrophes et de l'amour ("J'ai essayé que l'amour soit sensible, présent, visible").

(...)  une "vérité proche de l'invention, ou jumelle du mensonge, la vérité idéale"

Quelques extraits :

"Marie, insaisissable, s'approchait et s'éloignait de moi, elle riait, disparaissait sous l'eau. Nos jambes, parfois, se frôlaient, nous nous effleurions dans la mer, je lui avais caressé l'épaule en détachant tendrement quelques algues qui étaient restées collées à ses cheveux. Rien n'était avoué, rien n'était dit explicitement, mais plus d'une fois, nos doigts s'étaient touchés sans prendre garde, nos regards s'étaient croisés et enlacés dans l'eau. Je sentais une complicité ancienne renaître entre nous et j'étais envahi par un curieux mélange d'émotion et de timidité. J'avais envie de la prendre dans mes bras, de m'abandonner contre elle, dans la mer, de serrer mon corps contre le sien dans l'eau tiède. Elle revint vers moi à la nage, le masque relevé sur le front, les pommettes mouillées, elle semblait heureuse, épanouie, et elle me souriait mutine, comme si elle venait de me jouer un mauvais tour, et je m'aperçus alors que son maillot de bain était roulé dans sa main droite."

"Marie avait enlevé son maillot de bain, elle était nue dans la mer à côté de moi, et je suivais des yeux la ligne fluctuante de son décolleté, qui évoluait au diapason du fil de l'eau, tantôt très strict et pudique, un ras-du-cou qui lui remontait jusqu'au menton, et parfois très plongeant, affolant et audacieux, qui descendait jusqu'à son nombril quand elle faisait la planche, en apesanteur sur le dos dans la mer, le ventre et les poils du pubis mouillés, les seins émergeant du léger ressac d'eau stagnante qui s'attardait sur son corps. Je ne la quittais pas des yeux, accompagnant son maillot de bain du regard, qui était devenu son étendard, le pavillon pirate de sa nudité dans la mer."

"(...) Marie descendait les escaliers et elle arriva au rez-de-chaussée, je l'entendis traverser la grande pièce, j'entendais les pas qui se rapprochaient et je vis la porte de ma chambre s'ouvrir et Marie apparaître devant moi dans le noir, se dépouillant de sa dimension imaginaire pour s'incarner dans le réel, quittant les limbes de mon esprit où j'étais en train d'imaginer ce qu'elle était en train de faire pour s'incarner devant moi en réalité de chair. Marie traversa la chambre pieds nus et se glissa dans mon lit, vint se blottir contre moi. Je sentais la chaleur de sa peau contre mon corps. Le jour était à peine levé sur la Rivercina, et nous nous serrions l'un contre l'autre dans le lit, nous nous enlacions dans la pénombre pour apaiser nos tensions, l'ultime distance qui séparait nos corps était en train de se combler, et nous avons fait l'amour, nous faisions doucement l'amour dans la grisaille matinale de la chambre --- et sur ta peau et tes cheveux, mon amour, subsistait encore une forte odeur de feu."

"Tous mes vœux"
Anne Weber


J'aime beaucoup la présentation de ce roman rédigée ici (surtout l'image du crapaud illustrant l'article !) Ce roman a tout pour me plaire : une histoire d'amour dans laquelle l'auteure confronte et mélange le réel et le virtuel. Pourtant j'ai trouvé des avis très partagés sur le Web (deux négatifs ici et ici) et un autre positif (là).


Chapitre 1 (extrait)

Le dernier mot est écrit, le manuscrit terminé. J'avais voulu faire croire que tout cela ne m'était pas arrivé à moi mais à une autre, une amie proche, par exemple, aux malheurs de laquelle j'aurais assisté de près et dont j'aurais été bien placée pour raconter l'histoire, mon Dieu, la pauvre, comment s'est-elle mise là-dedans, je me le demande, ce n'est pas à moi que ce serait arrivé en tout cas, ni à vous, j'imagine. Même les romanciers les moins doués réussissent ce genre de transpositions, je devient il, blond devient brun, gros devient maigre. Et justement, moi, je n'arriverais pas à mettre cette histoire idiote et parfaitement atroce sur le dos d'une autre ?

J'ai essayé, j'ai raconté toute l'histoire à la troisième personne, pour constater à la fin : Non, en effet, je n'y arrive pas.

C'était censé être une histoire d'amour et, pour que personne ne puisse penser qu'elle me fût arrivée --- ne suis-je pas bien trop pudique pour dévoiler publiquement ma vie amoureuse ? ---, j'ai commencé, dans le manuscrit, par m'appeler Léa et par me baptiser, puis je me suis dotée de la nationalité française et d'une mère russe. Léa ne me ressemblait pas du tout, bien sûr, non seulement elle faisait une demi-tête de moins que moi, mais elle était châtain clair aux yeux bleus et, en allemand, langue dans laquelle le manuscrit était rédigé,  avoir les yeux bleus ne signifiait pas seulement avoir les yeux bleus, mais être naïf ou crédule, ce que, bien sûr, je ne suis pas du tout.

L'histoire de mon roman, disons, se passait en partie à Paris, ce qui ne prouvait pas non plus qu'elle me fût arrivée car, s'il est vrai que j'habite cette ville, celle-ci doit abriter plusieurs millions d'individus en âge et en état de vivre des histoires d'amour --- alors pourquoi pas une Léa ?

"Le paradoxe amoureux" 
Pascal Bruckner
Grasset


Un large extrait ici. Un article de Bernard Pivot là. Et la courte citation que j'ai choisie, ci-dessous (extraite de la 3e partie, intitulée "Le merveilleux charnel") :

La puissance de la langue, c'est l'équivoque, le glissement des sens, le sous-entendu, le dosage subtil d'agressivité et de retenue. Ce n'est pas la grossièreté de certains mots qui les rend excitants, c'est l'excitation du moment qui les rend nécessaires.

 En quatrième de couverture :

Choisir qui l'on aime, aimer qui l'on veut : pour arriver à ces libertés qui nous semblent évidentes, il a fallu une longue révolution du sentiment commencée au XVIIIe siècle.
Mais ces droits chèrement acquis ont un prix. Comment l'amour, qui attache, peut-il s'accommoder de la liberté, qui sépare ? C'est tout le dilemme du couple contemporain, qui vénère à la fois la passion et l'indépendance.
Le nouvel essai de Pascal Bruckner raconte, à travers les métamorphoses du mariage et de l'érotisme, la résistance du sentiment à tous les embrigadements. Nous n'avons pas trouvé la solution aux souffrances de l'amour, nous n'avons fait qu'en multiplier les paradoxes. Il y a progrès dans la condition des hommes et des femmes mais il n'y a pas de progrès en amour : c'est la bonne nouvelle de ce troisième millénaire commençant.

Sur la première page : détail de Diane et Cupidon, Pompeo Girolamo Batoni

"Faire l'amour"
J.-P. Toussaint
Les éditions de Minuit


J'ai bien aimé une présentation du roman trouvée sur le Web (ici). Un pur sommet de simplicité mélancolique, selon Fabrice Gabriel, dans la revue de presse publiée sur les pages de l'éditeur (là).


Quelques uns des extraits que j'ai sélectionnés :

"Ce n'était donc pas par des mots que j'étais parvenu à lui communiquer ce sentiment de beauté de la vie et d'adéquation au monde qu'elle ressentait si intensément en ma présence, non plus par mes regards ou par mes actes, mais par l'élégance de ce geste simple de la main qui s'était lentement dirigée vers elle avec une telle délicatesse métaphorique qu'elle s'était sentie soudain étroitement en accord avec le monde jusqu'à me dire quelques heures plus tard, avec la même audace, la même spontanéité naïve et culottée, que la vie était belle, mon amour."

"Je ressortis de la cabine, bouleversé, le cœur serré, infiniment heureux et malheureux. Avec elle, en cinq minutes, je ne savais plus qui j'étais, elle me faisait tourner la tête, elle me prenait la main et me faisait tourner sur moi-même à toute vitesse jusqu'à ce que ma vision du monde se dérègle, mes instruments s'affolent et deviennent inopérants, tous mes repères étaient brouillés, je marchais dans l'air glacé de la nuit et je ne savais pas où j'allais, je regardais l'eau noire à la surface du canal et je me sentais happé par des pulsions contradictoires, exacerbées, irrationnelles."

"J'aurais pu boire cette larme à même sa joue, me laisser tomber sur son visage et la recueillir avec la langue. J'aurais pu me jeter sur elle pour embrasser ses joues, son visage et ses tempes, arracher ses lunettes de tissu et la regarder dans les yeux, ne fût-ce qu'un instant, échanger un regard et se comprendre, communier avec elle dans cette détresse que l'exacerbation de nos sens aiguisait, j'aurais pu forcer ses lèvres avec ma langue pour lui prouver la fougue de l'élan inentamé qui me portait vers elle, et nous nous serions sans doute perdus, en sueur, inconscients de nous-mêmes, dans une étreinte mouillée, salée, onctueuse, de baisers, de transpiration, de salive et de pleurs."

" Nous avions marché longtemps dans la nuit, avions erré de café en café, de rue en rue pour rejoindre la Seine à l'île Saint-Louis. Nous ne nous étions pas embrassés tout de suite cette nuit là. Non, pas tout de suite. Mais qui n'aime prolonger ce moment délicieux qui précède le premier baiser, quand deux êtres qui ressentent l'un pour l'autre quelque inclination amoureuse ont déjà tacitement décidé de s'embrasser, que leurs yeux le savent, leurs sourires le devinent, que leurs lèvres et leurs mains le pressentent, mais qu'ils diffèrent encore le moment d'effleurer tendrement leurs bouches pour la première fois ?"

"Sept ans plus tôt, elle m'avait expliqué qu'elle n'avait jamais ressenti un tel sentiment avec personne, une telle émotion, une telle vague de douce et chaude mélancolie qui l'avait envahie en me voyant faire ce geste si simple, si apparemment anodin, de rapprocher très lentement mon verre à pied du sien pendant le repas, très prudemment, et de façon tout à fait incongrue en même temps pour deux personnes qui ne se connaissaient pas encore très bien, qui ne s'étaient rencontrées qu'une seule fois auparavant, de rapprocher mon verre à pied du sien pour aller caresser le galbe de son verre, l'incliner pour le heurter délicatement dans un simulacre de trinquer sitôt entamé qu'interrompu, il était impossible d'être à la fois plus entreprenant, plus délicat et explicite, m'avait-elle expliqué, un concentré d'intelligence, de douceur et de style. Elle m'avait souri, elle m'avait avoué par la suite qu'elle était tombée amoureuse de moi dès cet instant."

"Le visiteur de Prague"
Eva Verona

Bizarrement, je n'ai trouvé aucun avis éclairé sur le Web à propos de ce roman... J'ai bien aimé l'histoire et la manière qu'a l'auteure de décrire les sentiments, les sensations. Et puis Prague et Paris, bien sûr ! Sans oublier l'image de la couverture.


Quelques extraits ci-dessous :

"Au bout d'une demi-heure, ils sortirent ensemble. En marchant de la Bastille au Louvre, Marthe s'efforçait de son mieux, par des paroles, par des gestes, d'attirer l'attention de Zdenek sur tout ce qu'elle trouvait intéressant sur le chemin. Znedek marchait lentement à côté d'elle, s'arrêtait souvent, nullement étonné,  ni ébloui, seulement attentif, observateur. Apparemment il n'avait pas besoin d'un guide : on aurait dit que les choses lui parlaient, qu'il poursuivait un dialogue secret avec elles. Il semblait si lointain, si solitaire !

Devant un hôtel particulier du Marais, Marthe interrompit son exposé ; elle comprit que ses commentaires étaient superflus. Et c'est lui qui reprit la parole : difficile de savoir s'il parlait de ce qu'il voyait ou de ce dont il rêvait.  Quelquefois il montrait à Marthe un détail qu'elle n'avait jamais remarqué. Comme s'il avait déjà fait autant qu'elle le guide à Paris. Au bout de cinq ans de vie dans cette ville, Marthe avait l'impression de la redécouvrir. Elle quitta Zdenek à l'entrée du Louvre, contrariée, déconcertée.

De retour à la maison, elle se jeta sur le lit, terrassée par un énorme coup de fatigue. Il n'y avait pas de doute, l'affaire serait dure. Elle souhaitait intensément qu'il restât longtemps dehors pour qu'elle puisse récupérer, remettre ses idées en place, se reposer. Elle avait prévu les difficultés, mais pas si énormes. De plus, il lui était impossible de comprendre pourquoi leur rencontre, leur contact l'intriguaient, l'épuisaient tellement. Il semblait être tout à fait inoffensif, trop doux même ; en tout cas différent de tout ce qu'elle avait imaginé. Pourquoi donc sa présence devenait-elle si poignante, si grave ? Elle ne se sentait pas du tout "avancée" par rapport à lui, comme elle l'avait supposé ; c'était lui qui donnait le ton, le sens à leur discours, pas elle --- pas même Paris.

Elle se sentait de plus en plus perdue dans son univers si laborieusement construit. Les objets de la pièce ne la protégeaient plus, ils devenaient insignifiants, sans poids. En regardant sa valise entrouverte à côté du lit, une lourde tristesse s'appesantit sur elle : c'était une erreur de l'avoir accueilli. Et elle allait passer quinze jours à l'écouter, à le regarder, quinze jours à être perdue chez elle et à voir les choses, si amicales et familières d'habitude, se déplacer, se métamorphoser, se décomposer. Il faudrait se défendre. Mais se défendre contre quoi ? --- Elle avait envie d'appeler quelqu'un, d'appeler au secours pour sauver quelque chose de son univers en danger. Elle devrait l'expédier, lui trouver un hôtel, lui expliquer que... Mais elle savait trop bien qu'elle en serait incapable. Car autant il la troublait, autant il l'attirait, irrésistiblement. Il l'émouvait et la gênait, il l'attendrissait et la vexait en même temps. Et plus elle sentait l'espèce de danger qu'il représentait pour elle, plus elle était incapable d'agir.


p. 79-81

--- Le petit déjeuner est prêt, Madame, et le coq a déjà chanté trois fois, lui murmura Zdenek à l'oreille, en la chatouillant de son souffle comme un petit vent frais. Elle ouvrit les yeux et lui sourit, confuse, émue.
--- Quelle heure est-il ?
--- Bientôt onze.
--- Seigneur ! Pourquoi ne m'as-tu pas réveillée plus tôt ?
--- Tu avais l'air si fatiguée et tu dormais profondément.
Elle eut envie de retourner dans son sommeil pour être de nouveau réveillée de cette façon si douce qui rendait imperceptible le passage du rêve à l'éveil. C'était cela, les plus beaux moments de son enfance, ces grasses matinées où sa grand-mère rentrait dans sa chambre avec à la main la grande tasse de café qui sentait si bon, et la déposait sur la table. Marthe, en général, réveillée déjà, feignait de dormir encore pour recevoir sur son front le baiser léger et pour réentendre, une fois de plus, ces paroles, toujours les mêmes et toujours aussi tendres : "Marticko, lève-toi enfin, le soleil est haut et le coq a déjà chanté trois fois." Puis elle alla ouvrir la fenêtre pour laisser entrer le jour.

Elle s'approcha de l'électrophone à la recherche d'un disque, pour tenter de prolonger par la musique ce moment sublime. Ses mains tâtonnèrent sur les pochettes et elle sortit les danses de Smetana envoyées récemment par son frère ; ils ne les avaient pas encore écoutées. Alors qu'elle hésitait souvent à mettre des disques de musique tchèque par crainte d'émotions inopportunes, elle n'en avait pas peur cette fois-ci : c'était le moment.

La musique, cavalière, entra dans la pièce et commença à bondir dans l'espace. Ce fut le matin du dimanche ensoleillé au village, la réunion des papillons et des canards dans les prés, le mariage du ciel avec la terre. Marthe fut entraînée par la mélodie comme une barque par la rivière bouillonnante. Le tapis devant elle se mit à fleurir, la chambre se transforma en une grande place, encerclée de maisons d'une blancheur éblouissante, où les gens endimanchés venaient se rassembler. Elle avait l'impression que plus rien ne comptait sur terre à ce moment que cette musique, qu'il fallait s'en enivrer, la respirer, la boire. Rien n'importait que d'entendre l'accord suivant qui répondait au précédent et invitait un autre à naître. Elle était là, la source de la joie et de la vie.

Marthe se mit à danser. Elle s'abandonnait de plus en plus à la musique en suivant elle ne savait quel ordre secret de son corps. Et à son grand étonnement, elle retrouvait les pas et les mouvements du corps justes, comme, si de tout temps, tous les jours, elle avait dansé sur ces airs. Elle acquérait une connaissance toute neuve de son corps, elle retrouvait son poids, ses formes, son rythme qui s'accordait miraculeusement avec celui de polka, de "dupak" d'"obkrocak" et de tous les autres.

--- Viens danser un peu avec moi maintenant, entendit-elle ; Zdenek lui tendait la main.

Elle se laissa emporter dans ses bras, puis ce fut elle qui l'entraîna. Elle s'émerveilla : c'était bien ce qui lui manquait, ce qu'elle désirait, ce qu'elle attendait depuis des années : qu'on lui tende la main et qu'on la prenne, comme cela, pour danser. Comme la première fois, à ce moment où sa vie de femme avait commencé. Quel drôle de cadeau, ce disque de Danses slaves ! Pour une fois, son frère ne s'était pas trompé. Elle souhaitait intensément que la musique ne s'arrêtât jamais, qu'elle continuât ainsi toute la vie, à danser avec Zdenek. Mais le silence revint et la place endimanchée au milieu du village redevint sa chambre. Ils s'assirent pour prendre le petit déjeuner.


p. 60-63

Znedek devint pour Marthe un aimant qui attirait irrésistiblement ses pensées les plus obscures, qui l'obligeait à faire des comptes, faisait renaître son passé ; en même temps, il allumait en elle une flamme éteinte depuis longtemps. Quelque fois elle repensait à cet homme qui avait réveillé sa passion et qui, émigré lui aussi, l'avait aidée à se sentir plus à l'aise à Paris et à mieux supporter le trouble de la vie en exil. C'est avec lui qu'elle avait connu, pour la première fois, ce ravissement qui faisait vibrer tout son être et qui la renvoyait à une réalité ancienne. Et c'est pourtant depuis sa rencontre qu'aimer signifiait pour elle l'impossible.

Et voici que ce qui avait été alors insoluble et tragique devenait avec Znedek simple, naturel, gai. Le bonheur lointain qu'il ne fallait jamais approcher pour ne pas l'abîmer, la chose mystérieuse, fragile, était descendue sur terre et y reposait aussi naturellement que les pipes de Znedek étalées sur la table. Et pour ne pas déranger le nouvel ordre des choses, Marthe essayait de ne plus réfléchir, de ne plus s'interroger, de ne plus rien remettre en question.

Pourtant, la barrière retombait toujours entre elle et Znedek, et Marthe se retrouvait comme prise entre deux flots : l'un l'emmenait vers Znedek, l'autre l'en éloignait, le premier la portait en arrière, le second en avant. Elle n'arrivait pas à lui faire part de son déchirement qui, vécu en silence, devenait insupportable. Avec lui, elle ne pouvait parler que d'une partie de sa vie et réaliser qu'une partie de son être, celle qui était attachée au passé. Il y avait quelque chose d'indicible en tchèque dans toute son expérience à l'étranger. En lui parlant tchèque, elle avait l'impression de faire des demi-phrases, de dire des demi-mots ; une moitié des choses restait non dite. Chacune des deux langues représentait des choses différentes en elle qu'il était impossible d'assembler. Comment joindre ces deux parties, si éloignées de la vie ?

De plus, Marthe ne pouvait chasser son malaise à entendre Znedek lui dire des mots tendres. (...)

Réveillée comme la nuit précédente avant Znedek, allongée à côté de lui, les deux flux la traversaient comme des courants d'électricité. Sa jambe accolée à la sienne, elle sentait son désir germer quelque part dans son ventre, puis monter comme une poussée de sève dans une plante, depuis la pointe des pieds, jusqu'au bout des cheveux. Qu'il se réveille vite ! --- Non, elle le laisserait dormir, elle l'attendrait. Elle était heureuse de l'attendre. Elle attendrait ainsi son premier réveil toute la vie. Toute la vie...

Elle se mit à compter les jours qui restaient jusqu'à son départ. Dix jours ! Qu'est-ce que dix jours dans la vie d'un homme ? Rien. Ou peut-être beaucoup, beaucoup trop. Une sorte de haine commença soudain à pousser en elle. Quelle injustice, quelle cruauté ! Il lui donnait tout pour tout lui reprendre ensuite. Il était venu pour ébranler la paix si difficilement gagnée de son existence dont il ne resterait après son passage que les débris. Il aurait mieux fait de ne pas venir. Elle se débattait péniblement entre son désir à vif et sa colère. Pourquoi ne se réveillait-il toujours pas ? S'il l'aimait, il se réveillerait, il sentirait son désir brûlant, il ne la laisserait pas comme cela. C'est qu'il mentait, il mentait terriblement en lui disant tous ces mots tendres et en lui faisant l'amour comme un amoureux fou. Mais ce souvenir, toujours aussi brûlant de leur étreinte, restait comme à jamais imprégné dans sa peau.

Elle sortit du lit et commença à s'habiller. Il y en avait assez de ce jeu ; elle allait partir, l'abandonner seul à son sort.
--- Où vas-tu, entendit-elle quand elle ouvrit la porte. Elle s'arrêta, ne sachant que répondre.
--- Je ne sais pas... je vais... me promener.
-- Tu ne pourrais pas m'attendre quelques instants ? J'aimerais bien venir avec toi. Je me dépêcherais pour m'habiller, dit-il d'une voix suppliante.
--- Si tu veux...
Pourquoi était-elle incapable de lui dire non ? Quelque chose l'ensorcelait dans sa voix, dans sa présence, quelque chose qui faisait appel, dirait-on à l'origine même de son être. Comme s'il y avait toujours eu en elle cette tendresse, cet élan dont seulement elle avait oublié la force et le goût. Qui est-ce qui se cachait en lui ? Il ramassait en lui une quantité de visages, il était à lui seul quantité de personnes qui, depuis son enfance, l'avaient comblée de tendresse et avaient satisfait autant de ses désirs qu'ils en avaient déçu. Il était tout ce qui l'avait dorlotée et tout ce qui l'avait fait souffrir.

Je me suis longuement demandé si je devais, ou non, insérer cette vidéo sur ce blog. J'en avais très envie, mais... quel lien avec le thème de mes pages ? Et bien j'ai trouvé ! Si ! Plutôt au début, sur la musique de "La vie en rose", regardez bien la forme des explosions de couleur rouge : des cœurs énormes. Ou alors, je me suis encore trompée ?

L'intégralité du feu d'artifice du 14 juillet... par mairiedeparis