Paris, la ville qui rend désagréable et pressé (ici).

"Paris c'est fini"
Jean-Yves Katelan
Flammarion


p. 17--18 Les gens qui quittent Paris, en général, savent ce qui les attend.
Au moins, savent ce qu'ils vont faire.
Au moins, savent où ils vont.
Pas nous. On ne sait à peu près rien, sauf qu'on veut s'en aller. Longtemps qu'on y songe. Comme tous les Parisiens --- sauf ceux qui ont quitté la campagne. "Bobos" comme ils disent. Purs et mous. C'est le début de janvier, la saison des tables rases. Et l'occasion n'a jamais été aussi belle. Ces dernières semaines, nous avons coupé tous les ponts. Adieu boulot de rêve qui n'en était plus un quinze ans après de bons et loyaux services, touché indemn', vendu deux pièces du XIVe, raclé fonds de tiroirs, jeté le reste, dit bonjour aux Assedic, au revoir aux quelques bons amis qui nous restaient depuis la naissance de nos deux petits et donné congé de notre appartement perméable, en face de la Santé. Marche arrière interdite. On a un an. Peut-être deux. Ça sent le sabbat, la belle vie. La maison au bord de l'eau, les pieds dedans au petit déjeuner, un sourire sur toutes les lèvres dans un soleil radieux, les enfants qui jouent, les cigales qui grillonnent, les amis qui débarquent... Il est si facile de faire baver des citoyens de souche. Et qu'est-ce qu'on a à perdre dans le fond, la grisaille mal lunée de la vie de la ville ? Dans le fond, on n'en sait rien. Aviva, la femme dont je suis homme, a quitté Philadelphie pour New York et New York pour Paris il y a dix ans. Moi, je n'ai jamais rien quitté ; ni Philadelphie, ni New York, ni Paris.